宋峰看着他。“好。”

下午，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一个饺子吧。他刻得很慢，一刀一刀。圆圆的，胖胖的，边上一道一道的褶子。刻完了，他捧在手心里看。不像饺子，像一个元宝。他又刻了一个，这次刻得扁一点，褶子刻得密一点。像了。他把木头饺子放在桌上，和那些真饺子放在一起。真饺子是白的，它是木头的。真饺子能吃，它不能吃。但他很喜欢。他把它拿起来，揣进兜里，和那些木头玩意儿放在一起。

宋峰站在旁边，看着他刻。阿月抬起头，看着他。“宋大哥，你也刻一个？”

宋峰摇摇头。“不会。”

阿月想了想。“我教你。”

他递给宋峰一把刻刀，是雷震过年给的那把，新的，还没用过。宋峰接过刻刀，握在手心里。刻刀很轻，和握刀不一样。他找了一块软木头，学着阿月的样子，开始刻。刻什么呢？刻一个饺子吧。他刻得很慢，一刀一刀。圆圆的，胖胖的，边上一道一道的褶子。刻完了，他捧在手心里看。不像饺子，像一个石头。他又刻了一个，这次刻得扁一点，褶子刻得深一点。好了一点，但还是不像。

阿月接过去，看了看。“像，像宋大哥包的。”

宋峰愣了一下。他看着那个歪歪扭扭的木头饺子，又看了看自己包的那些真饺子。确实像。他把木头饺子放在手心里，看了很久。然后他把它揣进怀里，和娘的那块布放在一起。

晚上，阿月躺在床上，摸着兜里那个木头饺子。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天冬至。吃了饺子，白菜猪肉的，好吃。刻了一个饺子，不像，像元宝。宋大哥也刻了一个，不像，像他包的。他揣怀里了。你那里，也冬至了吗？”

月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。

“晚安，母亲。”窗外，夜风凛冽。冬至过了，年快了。

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